Há uma nascente no âmago, um silêncio na boca do estômago que trava as mãos e deixa-a seca. Há uma prece por chuva, uma lágrima solta que deambula à deriva.

Eu não sei mais o que sinta, as palavras parecem restolho e a terra greta na esperança dum Inverno farto d’águas da Mãe. Encolho-me, mergulho no silêncio do teu ventre, boca na tua boca, lábios sobre os teus lábios numa composição de sentidos que desenlaça as mãos e arrepia as peles despidas de conceitos.

Sou apenas tu e eu, nesta espiral invertida, neste momento significantemente lírico em que no teu corpo escrevo a tua poesia com os meus dedos húmidos de ti.

© 2021 - António Almas